Wenn über dem Peloponnes die Sonne aufging, saß der alte Mann bereits auf der Veranda und schälte die Bohnen. Eine nach der anderen, langsam, bedächtig, sorgfältig. Immer wieder blickte er auf das glühendrotorange glitzernde Meer, das ruhig unter dem endlos offenen Horizont lag. Darüber stieg und stieg die Sonne mit unbändiger Kraft empor. Lautlos, wie aus dem Nichts, erschien seine zierliche Frau mit ihrem viel zu großen Besen und begann, die rosaroten Blüten, die über Nacht von dem Baum auf die Veranda geregnet waren, zusammenzufegen und vorsichtig in kleine graue Säcke zu stopfen. Ich wusste nicht, was für ein Baum das war und wofür die Blüten gesammelt wurden. Das war mir auch vollkommen egal. Gebannt und halb geblendet betrachtete ich die alten Leute, schlürfte meinen schwarzen Kaffee. Es gab nichts weiter zu tun. Es war der perfekte Morgen.
